domingo, 26 de agosto de 2007

A los seis niños indígenas que perecieron en los incendios en las selvas del Paraguay, sin que nadie preguntara sus nombres. Septiembre, 2007

Incendio de viento
follaje herido en tus ojos
fuego de furia en tus raíces
ríos de antiguos yerbales
hoy son lava ardiente en tus venas.

Es el crepitar del universo
y es un grito de guerra en tu piel de yerba
¿Serán tus sueños de tierra roja
que en esta hora inmensa como un segundo
se encienden en el cielo?
Esta noche hay gritos de pindó y de memoria
en mi voz que te pronuncia
y hay mil hogueras amargas
quemando mi silencio
los árboles de tu ausencia
se hacen cada vez más inmensos
y solo quiero ser
el torbellino de tu sombra
la palabra sagrada
las flechas antiguas de tu selva
la lluvia para tu fuego embravecido
quiero ser el universo herido
el atardecer dormido
que te aguarda
detrás de la tormenta.